Я не знаю, откуда приходят образы, звуки, картинки, когда начинаешь влюбляться в аромат,постигаешь его, пытаешься понять. Но если они не меняются на протяжении нескольких дней - я знаю - это ОНО. Который день упиваюсь Аниным - White Spring, томясь в ожидании нежных ландышей, в ожидании отзвука легких белых цветов, а в голове настойчиво звучит гулкий, низкий, глухой - будто дальний обвал в горах - голос Соллогуба:
В тени косматой ели,
Над шумною рекой
Качает черт качели
Мохнатою рукой.
Качает и смеется,
Вперед, назад,
Вперед, назад,
Доска скрипит и гнется,
О сук тяжелый трется
Натянутый канат.
И я ничего не могу поделать. О эти чертовы качели! Зачем я буду мучить ландыши, на мне их нет, а что есть...
С первым же вдохом попадаешь в лесную чащу, нет не так - в ЧАЩУ. В ту самую, русскую, сказочную чащобу, где то ли избушку сами-знаете-на-чем сейчас встретишь, то ли кикимора тоооненько смеется где-то в недалеком болоте, а то ли светятся зеленым светом из-за кустов калины чьи-то странные глаза. И скрипят, скрипят качели...
Мощный гальбанумный всплеск - аж дух захватывает - как это зЕлено и резко. Мне нравится такая терпкая зелень. Она довольно полынная, горькая - лесная чаща - сумрачная и прохладная, даже в яркий полдень.
Но в мире - середина весны, все цветет: пахнет мОхом и корой деревьев. Нет, пахнет одуряюще по-весеннему - всем сразу - и мох, и молодые листья, и сочная трава и стволы, нагретые майским солнцем и... цветы. Но от чащобы не денешься никуда. Она приглушает все это весеннее буйство, скрадывает его радость, умиротворяет, угоманивает. Я наверное, никогда в жизни не была так счастлива, как в детстве, зайдя одна далеко-далеко (ну мне так казалось) в лес. Вокруг - никого. Только стволы, слабо освещенные солнцем (чаща - лучи почти не проникают), запах влажных лишайников, грибов, какие-то нежные маленькие цветы под ногами - невообразимых ярких и одновременно нежных расцветок. Тихо-тихо и вдруг - кукушка. Вспомните! Вот это - абсолютное счастье!
Благодаря Аниным White Spring оно ко мне вернулось.
А потом вдруг пошел дождь, часто-часто забарабанил по листам, постепенно пробиваясь сквозь густые ветви и запахло так пряно и дурманяще смолисто. Тут и влажная древесина и ладанные всплески и мирра. А дождь все не останавливается и вот уже невозможно стоять под деревом - промокнешь насквозь - не спрятаться - и как по волшебству вдали огонек- поляна, избушка, домик. И потянуло теплом горячих поленьев и очага, немного запахло коньяком и опять полынь и мох, мох и полынь - лес-то вокруг не отступает.
Так и кружусь я до сих пор по этой поляне под дождем, не решаясь войти в дом. Ведь демиургу не следует гулять по своим садам... Ищу качели, а они все скрипят и скрипят...
И мой любимый сумрачно-сказочный Константин Васильев сюда очень подходит.  | 
