"Купола в России кроют чистым золотом, чтобы чаще Господь замечал"

В.С.Высоцкий  

Я очень редко надеваю Загорск, потому что этот аромат - невыносимая, вынимающая душу тоска - тоска по ушедшей жизни, по несбыточному, погибшему, убитому - тоска по России, которую мы потеряли, тоска по стране, в которой были прекрасные женщины, молодые генералы, кремовые шторы, золотые купола, скиты в лесах, любовь и добро... Загорск - это "Игуменья" Вертинского - самая разрывающая сердце песня, которую невозможно слушать без слез - в первый ли, в сто первый раз - все одно...

Хрупкая игуменья в полутемной нише,

Маленькая женщина с четками в руке.

В этой церкви сводчатой Вы не стали выше

Даже в этой мантии, даже в клобуке.

Ослепительно белый снег, морозный воздух, черный сосновый лес, в лесу скит... тишина, давящая на уши тишина, окутывающая, как вата... И в этой тишине далеко-далеко "колокольный звон над землей плывет..." Как живут люди в этом скиту, кто вспоминает о них, затерянных в снегах?

Начало такое умиротворяющее, такое морозное, такое... лесное - ладана практически не слышно - только сосновый лес, сосновые иглы, смола и много-много ирисовой пудры - а вкупе получается запах русской зимы, снега (куда там Виллорези!). Даже странно - КАК они смогли прочувствовать настолько нашу русскую зиму, тем более ТУ зиму, зиму из давно ушедшей жизни... И как хочется узнать имя гения, создающего для Кавакубо эти шедевры...

Я попадаю в церковь - запах кадила, треск восковых свечей, сурово смотрит Богородица, темны лики святых, монотонно читает батюшка и часто вступает тоооненько - хор... Голова кружится - тут ладан слишком мощный, слишком церковный, слишком тревожный - что-то должно случиться.

Справа - посох траурный с голубым сапфиром,

Плачут свечи тонкие и звенят слова.

Маленькая женщина, Вы порвали с миром,

Только память прошлого все еще жива.

Тревога пробивается жгучим-жгучим перцем и березовым дегтем, а еще пахнет прахом, пеплом - знаете, когда дунешь на свечу - от фитиля исходит такой душный и злой запах... Запах горя, как я всегда его для себя определяла..

И когда устанете Вы следить за хором,

И когда утратите символ слов святых,

Вы покоя ищете утомленным взором

В юного угодника в латах золотых.

И столько хлынет разом мыслей о несбывшемся, об ушедшем, умершем, растворившемся, что не поможет ни мудрость, ни умиротворение Загорска - не остается сил ни на что - только на слезы. Пахнут березовые поленья, березовая лучина немного чадит, кедр волнует своей смолистой сухостью... Не хочется ничего. Только плакать...

Он похож... не правда ли? Только тот был выше.

Маленькую женщину поднимал шутя...

И склонясь на посох свой в полутемной нише

Хрупкая игуменья плачет, как дитя.

Это можно носить часто? Меня хватает на пару раз в году - больше не могу, хотя люблю безумно и красив он невероятно, но..... Даже моя не православная душа замирает от благоговения и изумления перед этой Божественной мудростью.

"С музыкой такой - хоть иди на смерть..."